Les mensonges. Les trahisons. Les déceptions. Le mal être. La solitude. Tant de choses que Lucy avait vu passer dans sa vie. Cette vie qu’elle détestait, qu’elle souhaitait ne pas avoir. Cette vie qu’elle aurait préféré ne jamais vivre. Tant de choses l’avaient déçue, humiliée, fait tomber de haut, pleurer. Tant de choses l’avaient détruite. Elle était devenue qu’un simple fantôme. Un cadavre parmi les vivants. Elle n’était pas la gentille et jolie fille que tout le monde croit qu’elle est. Cette étudiante bien trop fêtarde qui avait goût à la vie. Que c’était ironique. Elle n’aimait pas faire la fête et elle avait encore moins goût à la vie, à sa vie. Elle n’était pas heureuse. C’est juste un masque, une façade, une manière de cacher à quel point elle est un beau merdier au fond. Les cicatrices étaient bien trop profondes, bien trop ancrées en elle. Son mal être était bien plus profond que ce que tout le monde pouvait s’imaginer. Sauf que personne n’en savait rien. Elle était très bonne comédienne et savait toujours ruser pour que personne ne le sache. Sa cousine, Rosaleen, se doutait de quelque chose mais elle ne lui avait jamais donné l’occasion de savoir ce que c’était ni combien elle était enfoncée dans la noirceur de ses démons. Elle se sentait quand même plus légère depuis qu’elle était à Poudlard. Les gens étaient moins concentrés sur elle, moins occupés à lui faire vivre un enfer et surtout, personne ne connaissait son histoire encore ici. Elle était juste Lucy la fêtarde, l’étudiante qui passait au moins une nuit en soirée et qui finissait à chaque fois pratiquement au bras d’un beau jeune homme.

Mais, elle avait mal. Elle était mal. Elle se sentait de trop dans ce monde. C’était comme si elle venait d’une autre planète et qu’elle ne comprenait pas le langage de la Terre. Elle était là, face à ce vaste par terre d’eau. Elle fixait cette étendue miroitante de ce regard vitreux, vide de sentiments. Elle était dans une de ses passes où mourir, perdre la vie était quelque chose d’alléchant. Mais elle était bien trop lâche pour faire ça. Elle était si peu courageuse pour mettre un terme à ses souffrances. Alors, elle préférait se faire souffrir, se faire du mal pour mieux se rappeler à quel point elle ne valait pas la peine. Il lui arrivait de se demander ce que serait sa vie si elle avait été un tant soit peu heureuse. Elle eut un rire amer. Même ça elle n’arrivait pas à le ressentir, à l’imaginer. Personne n’avait que faire d’elle. Elle n’était qu’un pion parmi tant d’autres. Elle avait l’impression qu’elle avait toujours tort aux yeux des autres et qu’elle aurait mieux fait de se taire, de cesser de respirer que de donner son avis ou de parler. Elle sortit l’objet tranchant de son sac. Elle regarda la lame briller sous la lumière du jour. Elle savait déjà quelles sensations ça lui procurerait. Elle savait déjà que le liquide rouge vermeille s’écoulera doucement. Elle savait déjà que ce serait une marque de plus parmi toutes celles qui ornaient déjà la peau de ses bras. Elle savait que c’était mal, elle savait que ça effraierait plus d’une personne de voir tout ça mais elle ne pouvait s’en empêcher. Elle avait ce besoin de se faire mal, de souffrir. Elle avait besoin de se rappeler à quel point elle n’était rien, à quel point elle n’avait jamais eu sa place ici. Et puis, ça la réconfortait de se dire qu’elle était au moins assez courageuse pour faire ça. Elle avança la lame près de son avant bras. Elle soupira comme pour se donner du courage. Lucy appuya sur sa peau et laissa la lame caressait sa peau sur la largeur de son bras. Quelle drôle de sensation. Ca faisait à la fois mal mais ça lui faisait tellement de bien en même temps. Elle ferma ses yeux afin de profiter de la sensation. Elle se sentait enfin bien comme libérée d’un poids. Elle rouvrit les yeux et contempla ce somptueux rouge cassant la blancheur de sa peau. C’était la chose la plus fascinante qu’elle n’avait jamais vu.

Elle était tellement concentrée qu’elle ne vit pas la silhouette s’approcher d’elle. Elle était tellement concentrée qu’elle ne s’était même pas encore nettoyée le bras afin de le recouvrir à l’aide du tissu de son pull. Elle était tellement plongée dans ses pensées, se demandant ce que ça ferait si elle laissait la lame aller plus en profondeur, entaillant plus que sa peau. Elle se demandait quelle sensation lui procurait tout ce sang qui coulerait. Et puis, la silhouette finit par se poster devant elle et elle se rendit compte qu’elle avait baissé sa garde, qu’elle allait devoir expliquer tout ça. Elle leva les yeux et reconnut immédiatement à qui appartenait ce corps. « Alexandre…c’est pas… » Elle allait dire que ce n’est pas ce qu’il croyait mais en fait, elle savait que ça ne servirait strictement à rien de nier. Il allait être dégoûté lui aussi. Il allait partir, la laisser seule et elle n’aurait plus cette amitié qui compte temps à ses yeux. Elle savait qu’elle allait devoir lui parler de tout ça et elle en était malade d’avance.

© charney